Дорогие друзья, приветствуем всех на «Библиопозитиве»!
5 марта 2016 года отмечает 30-летний юбилей очаровательная Вера Полозкова, российская поэтесса, актриса, певица.
5 марта 2016 года отмечает 30-летний юбилей очаровательная Вера Полозкова, российская поэтесса, актриса, певица.
Что-то менять - никогда не бывает поздно,
Что-то менять - никогда не бывает легко.
Так неизбежно - в легких кончается воздух,
А в холодильнике - свежее молоко.
Так своевременно тают снега на крыше -
Скоро заполнят каждый пустой проем.
Счастье внутри никогда не бывает бывшим,
Счастье внутри остается всегда - твоё.
Вера Полозкова - феномен нового поколения. Она заставила молодежь, застрявшую в блогах и социальных сетях, полюбить поэзию, читать и писать стихи, обмениваться "единицами смысла", зарифмованными в ярких образах. Именно Полозкова возвела поэзию в тренд, стала флагманом новой литературной волны - волны интернет-поэтов.
Вера Николаевна Полозкова родилась 5 марта 1986 года в Москве. Стихи начала писать с девяти лет. В 2001-м выпустила поэтический сборник «Название». В 2002–2007 годах сотрудничала со многими журналами. В 2007-м за три месяца до защиты диплома ушла с факультета журналистики МГУ.
В 2003 году Вера Полозкова открыла личный блог vero4ka (позднее - mantrabox) на сервисе Livejournal.com. Полозкова быстро стала "тысячником", аудитория Живого Журнала практически сразу откликнулась на поэтические зарисовки ее блога.
Впервые Вера Полозкова выступила с сольным творческим вечером в 2007 году. Выступление состоялось в "Булгаковском доме", известном московском культурном центре.
Спустя несколько месяцев выходит первое серьезное издание Полозковой - книга "Непоэмание", опубликованная при поддержке писателя Александра Житинского, который познакомился с ее творчеством благодаря блогу. Презентация сборника прошла в помещении музея ART4.RU, где на тот момент работала Полозкова. "Непоэмание" быстро завоевало сердца читателей, и уже через год поэтесса становится лауреатом премии "Неформат".
В 2008 году состоялась первая поездка поэтессы в Индию. "Страна контрастов" произвела неизгладимое впечатление, и впоследствии по результатам поездки был сформирован "Индийский цикл", состоящий из произведений того периода. Теперь Полозкова старается регулярно посещать эту страну и из каждого путешествия привозит новые стихи. Именно тогда интимная лирика ее творчества в определенной степени уступила место размышлениям о собственном духовном опыте и взаимоотношениях с Божественным началом.
В 2008 поэтесса выпускает сборник "Фотосинтез", иллюстрации к которому делала фотограф Ольга Паволга. Эта работа выдержала три переиздания общим тиражом более тридцати тысяч книг.
Весной 2013 года увидел свет третий стихотворный сборник Полозковой под названием "Осточерчение". Книга состоит из тринадцати частей, в нее также входят произведения из "Короткого метра" и "Индийского цикла".
Однажды Веру спросили: - «Ты играешь в театре, снимаешься в музыкальных клипах, в кино "и ещё кружок по фото"… Ты не боишься во всем этом растерять главное?»
Вера Полозкова ответила так: - «Что потерять? То, что мне и так свойственно? На стихах невозможно концентрироваться, ты либо их пишешь, либо нет. Пишешь их в любом случае, даже если работаешь по 12 часов в сутки и пишешь их где-нибудь в углу музея под картиной Краснопевцева. Они тебя не покинут, хоть живи ты на необитаемом острове и высекай это ножичком на камнях. Или паши ты как вол с гарнитурой в ухе по 20 часов в разных городах мира. Из этого нельзя сделать профессию, это также тебе свойственно, как цвет глаз. Одного поэта спросили об этом, и он очень удивился: "Как это? Работать поэтом? А что же делать остальные 23 часа в сутки?" Остальные 23 часа в сутки я что-то делаю. Это не работа, я не люблю само слово "работа", оно убивает последнюю нежность по отношению к деятельности, которой занимаешься. Это всё невозможно любимые вещи.»
Вера ПОЛОЗКОВА
Стишище
А факт безжалостен и жуток, как наведенный арбалет: приплыли, через трое суток мне стукнет ровно двадцать лет.
И это нехреновый возраст – такой, что Господи прости. Вы извините за нервозность – но я в истерике почти. Сейчас пойдут плясать вприсядку и петь, бокалами звеня: но жизнь у третьего десятка отнюдь не радует меня.
Не то[ркает]. Как вот с любовью: в секунду – он, никто другой. Так чтоб нутро, синхронно с бровью, вскипало вольтовой дугой, чтоб сразу все острее, резче под взглядом его горьких глаз, ведь не учили же беречься, и никогда не береглась; все только медленно вникают – стой, деточка, а ты о ком? А ты отправлена в нокаут и на полу лежишь ничком; чтобы в мозгу, когда знакомят, сирены поднимали вой; что толку трогать ножкой омут, когда ныряешь с головой?
Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед; читаешь две страницы книги – и сразу видишь: не попрет; сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот; берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.
Не прет от самого процесса, все тычут пальцами и ржут: была вполне себе принцесса, а стала королевский шут. Все будто обделили смыслом, размыли, развели водой. Глаз тускл, ухмылка коромыслом, и волос на башке седой.
А надо бы рубиться в гуще, быть пионерам всем пример – такой стремительной, бегущей, не признающей полумер. Пока меня не раззвездело, не выбило, не занесло – найти себе родное дело, какое-нибудь ремесло, ему всецело отдаваться – авось бабла поднимешь, но – навряд ли много. Черт, мне двадцать. И это больше не смешно.
Не ждать, чтобы соперник выпер, а мчать вперед на всех парах; но мне так трудно делать выбор: в загривке угнездился страх и свесил ножки лилипутьи. Дурное, злое дежавю: я задержалась на распутье настолько, что на нем живу.
Живу и строю укрепленья, врастая в грунт, как лебеда; тяжелым боком, по-тюленьи ворочаю туда-сюда и мню, что обернусь легендой из пепла, сора, барахла, как Феникс; благо юность, гендер, амбиции и бла-бла-бла. Прорвусь, возможно, как-нибудь я, не будем думать о плохом; а может, на своем распутье залягу и покроюсь мхом и стану камнем (не громадой, как часто любим думать мы) – простым примером, как не надо, которых тьмы и тьмы и тьмы.
Прогнозы, как всегда, туманны, а норов времени строптив – я не умею строить планы с учетом дальних перспектив и думать, сколько Бог отмерил до чартера в свой пэрадайз. Я слушаю старушку Шерил – ее Tomorrow Never Dies.
Жизнь – это творческий задачник: условья пишутся тобой. Подумаешь, что неудачник – и тут же проиграешь бой, сам вечно будешь виноватым в бревне, что на пути твоем; я в общем-то не верю в фатум – его мы сами создаем; как мыслишь – помните Декарта? – так и живешь; твой атлас – чист; судьба есть контурная карта – ты сам себе геодезист.
Все, что мы делаем – попытка хоть как-нибудь не умереть; так кто-то от переизбытка ресурсов покупает треть каких-нибудь республик нищих, а кто-то – бесится и пьет, а кто-то в склепах клады ищет, а кто-то руку в печь сует; а кто-то в бегстве от рутины, от зуда слева под ребром рисует вечные картины, что дышат изнутри добром; а кто-то счастлив как ребенок, когда увидит, просушив, тот самый кадр из кипы пленок – как доказательство, что жив; а кто-нибудь в прямом эфире свой круглый оголяет зад, а многие твердят о мире, когда им нечего сказать; так кто-то высекает рифы, поет, чтоб смерть переорать; так я нагромождаю рифмы в свою измятую тетрадь, кладу их с нежностью Прокруста в свою строку, как кирпичи, как будто это будет бруствер, когда за мной придут в ночи; как будто я их пришарашу, когда начнется Страшный суд; как будто они лягут в Чашу, и перетянут, и спасут.
От жути перед этой бездной, от этой истовой любви, от этой боли – пой, любезный, беспомощные связки рви; тяни, как шерсть, в чернильном мраке из сердца строки – ох, длинны!; стихом отплевывайся в драке как смесью крови и слюны; ошпаренный небытием ли, больной абсурдом ли всего – восстань, пророк, и виждь, и внемли, исполнись волею Его и, обходя моря и земли, сей всюду свет и торжество. Ты не умрешь: в заветной лире душа от тленья убежит. Черкнет статейку в «Новом мире» какой-нибудь седой мужик, переиздастся старый сборник, устроят чтенья в ЦДЛ – и, стоя где-то в кущах горних, ты будешь думать, что – задел; что достучался, разглядели, прочувствовали волшебство; и, может быть, на самом деле все это стоило того.
Дай Бог труду, что нами начат, когда-нибудь найти своих, пусть все стихи хоть что-то значат лишь для того, кто создал их. Пусть это мы невроз лелеем, невроз всех тех, кто одинок; пусть пахнет супом, пылью, клеем наш гордый лавровый венок. Пусть да, мы дураки и дуры, и поделом нам, дуракам.
Но просто без клавиатуры безумно холодно рукам.
Что-то менять - никогда не бывает легко.
Так неизбежно - в легких кончается воздух,
А в холодильнике - свежее молоко.
Так своевременно тают снега на крыше -
Скоро заполнят каждый пустой проем.
Счастье внутри никогда не бывает бывшим,
Счастье внутри остается всегда - твоё.
Вера Полозкова - феномен нового поколения. Она заставила молодежь, застрявшую в блогах и социальных сетях, полюбить поэзию, читать и писать стихи, обмениваться "единицами смысла", зарифмованными в ярких образах. Именно Полозкова возвела поэзию в тренд, стала флагманом новой литературной волны - волны интернет-поэтов.
Вера Николаевна Полозкова родилась 5 марта 1986 года в Москве. Стихи начала писать с девяти лет. В 2001-м выпустила поэтический сборник «Название». В 2002–2007 годах сотрудничала со многими журналами. В 2007-м за три месяца до защиты диплома ушла с факультета журналистики МГУ.
В 2003 году Вера Полозкова открыла личный блог vero4ka (позднее - mantrabox) на сервисе Livejournal.com. Полозкова быстро стала "тысячником", аудитория Живого Журнала практически сразу откликнулась на поэтические зарисовки ее блога.
Впервые Вера Полозкова выступила с сольным творческим вечером в 2007 году. Выступление состоялось в "Булгаковском доме", известном московском культурном центре.
Спустя несколько месяцев выходит первое серьезное издание Полозковой - книга "Непоэмание", опубликованная при поддержке писателя Александра Житинского, который познакомился с ее творчеством благодаря блогу. Презентация сборника прошла в помещении музея ART4.RU, где на тот момент работала Полозкова. "Непоэмание" быстро завоевало сердца читателей, и уже через год поэтесса становится лауреатом премии "Неформат".
В 2008 году состоялась первая поездка поэтессы в Индию. "Страна контрастов" произвела неизгладимое впечатление, и впоследствии по результатам поездки был сформирован "Индийский цикл", состоящий из произведений того периода. Теперь Полозкова старается регулярно посещать эту страну и из каждого путешествия привозит новые стихи. Именно тогда интимная лирика ее творчества в определенной степени уступила место размышлениям о собственном духовном опыте и взаимоотношениях с Божественным началом.
В 2008 поэтесса выпускает сборник "Фотосинтез", иллюстрации к которому делала фотограф Ольга Паволга. Эта работа выдержала три переиздания общим тиражом более тридцати тысяч книг.
Весной 2013 года увидел свет третий стихотворный сборник Полозковой под названием "Осточерчение". Книга состоит из тринадцати частей, в нее также входят произведения из "Короткого метра" и "Индийского цикла".
Однажды Веру спросили: - «Ты играешь в театре, снимаешься в музыкальных клипах, в кино "и ещё кружок по фото"… Ты не боишься во всем этом растерять главное?»
Вера Полозкова ответила так: - «Что потерять? То, что мне и так свойственно? На стихах невозможно концентрироваться, ты либо их пишешь, либо нет. Пишешь их в любом случае, даже если работаешь по 12 часов в сутки и пишешь их где-нибудь в углу музея под картиной Краснопевцева. Они тебя не покинут, хоть живи ты на необитаемом острове и высекай это ножичком на камнях. Или паши ты как вол с гарнитурой в ухе по 20 часов в разных городах мира. Из этого нельзя сделать профессию, это также тебе свойственно, как цвет глаз. Одного поэта спросили об этом, и он очень удивился: "Как это? Работать поэтом? А что же делать остальные 23 часа в сутки?" Остальные 23 часа в сутки я что-то делаю. Это не работа, я не люблю само слово "работа", оно убивает последнюю нежность по отношению к деятельности, которой занимаешься. Это всё невозможно любимые вещи.»
Вера ПОЛОЗКОВА
Стишище
А факт безжалостен и жуток, как наведенный арбалет: приплыли, через трое суток мне стукнет ровно двадцать лет.
И это нехреновый возраст – такой, что Господи прости. Вы извините за нервозность – но я в истерике почти. Сейчас пойдут плясать вприсядку и петь, бокалами звеня: но жизнь у третьего десятка отнюдь не радует меня.
Не то[ркает]. Как вот с любовью: в секунду – он, никто другой. Так чтоб нутро, синхронно с бровью, вскипало вольтовой дугой, чтоб сразу все острее, резче под взглядом его горьких глаз, ведь не учили же беречься, и никогда не береглась; все только медленно вникают – стой, деточка, а ты о ком? А ты отправлена в нокаут и на полу лежишь ничком; чтобы в мозгу, когда знакомят, сирены поднимали вой; что толку трогать ножкой омут, когда ныряешь с головой?
Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед; читаешь две страницы книги – и сразу видишь: не попрет; сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот; берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.
Не прет от самого процесса, все тычут пальцами и ржут: была вполне себе принцесса, а стала королевский шут. Все будто обделили смыслом, размыли, развели водой. Глаз тускл, ухмылка коромыслом, и волос на башке седой.
А надо бы рубиться в гуще, быть пионерам всем пример – такой стремительной, бегущей, не признающей полумер. Пока меня не раззвездело, не выбило, не занесло – найти себе родное дело, какое-нибудь ремесло, ему всецело отдаваться – авось бабла поднимешь, но – навряд ли много. Черт, мне двадцать. И это больше не смешно.
Не ждать, чтобы соперник выпер, а мчать вперед на всех парах; но мне так трудно делать выбор: в загривке угнездился страх и свесил ножки лилипутьи. Дурное, злое дежавю: я задержалась на распутье настолько, что на нем живу.
Живу и строю укрепленья, врастая в грунт, как лебеда; тяжелым боком, по-тюленьи ворочаю туда-сюда и мню, что обернусь легендой из пепла, сора, барахла, как Феникс; благо юность, гендер, амбиции и бла-бла-бла. Прорвусь, возможно, как-нибудь я, не будем думать о плохом; а может, на своем распутье залягу и покроюсь мхом и стану камнем (не громадой, как часто любим думать мы) – простым примером, как не надо, которых тьмы и тьмы и тьмы.
Прогнозы, как всегда, туманны, а норов времени строптив – я не умею строить планы с учетом дальних перспектив и думать, сколько Бог отмерил до чартера в свой пэрадайз. Я слушаю старушку Шерил – ее Tomorrow Never Dies.
Жизнь – это творческий задачник: условья пишутся тобой. Подумаешь, что неудачник – и тут же проиграешь бой, сам вечно будешь виноватым в бревне, что на пути твоем; я в общем-то не верю в фатум – его мы сами создаем; как мыслишь – помните Декарта? – так и живешь; твой атлас – чист; судьба есть контурная карта – ты сам себе геодезист.
Все, что мы делаем – попытка хоть как-нибудь не умереть; так кто-то от переизбытка ресурсов покупает треть каких-нибудь республик нищих, а кто-то – бесится и пьет, а кто-то в склепах клады ищет, а кто-то руку в печь сует; а кто-то в бегстве от рутины, от зуда слева под ребром рисует вечные картины, что дышат изнутри добром; а кто-то счастлив как ребенок, когда увидит, просушив, тот самый кадр из кипы пленок – как доказательство, что жив; а кто-нибудь в прямом эфире свой круглый оголяет зад, а многие твердят о мире, когда им нечего сказать; так кто-то высекает рифы, поет, чтоб смерть переорать; так я нагромождаю рифмы в свою измятую тетрадь, кладу их с нежностью Прокруста в свою строку, как кирпичи, как будто это будет бруствер, когда за мной придут в ночи; как будто я их пришарашу, когда начнется Страшный суд; как будто они лягут в Чашу, и перетянут, и спасут.
От жути перед этой бездной, от этой истовой любви, от этой боли – пой, любезный, беспомощные связки рви; тяни, как шерсть, в чернильном мраке из сердца строки – ох, длинны!; стихом отплевывайся в драке как смесью крови и слюны; ошпаренный небытием ли, больной абсурдом ли всего – восстань, пророк, и виждь, и внемли, исполнись волею Его и, обходя моря и земли, сей всюду свет и торжество. Ты не умрешь: в заветной лире душа от тленья убежит. Черкнет статейку в «Новом мире» какой-нибудь седой мужик, переиздастся старый сборник, устроят чтенья в ЦДЛ – и, стоя где-то в кущах горних, ты будешь думать, что – задел; что достучался, разглядели, прочувствовали волшебство; и, может быть, на самом деле все это стоило того.
Дай Бог труду, что нами начат, когда-нибудь найти своих, пусть все стихи хоть что-то значат лишь для того, кто создал их. Пусть это мы невроз лелеем, невроз всех тех, кто одинок; пусть пахнет супом, пылью, клеем наш гордый лавровый венок. Пусть да, мы дураки и дуры, и поделом нам, дуракам.
Но просто без клавиатуры безумно холодно рукам.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Мы ждем Ваших отзывов!